Sinceridad a medias tintas

Tiempo de asperezas

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Thu, 19 Jun 2008 12:11:00 +0000

Aquí se cierra una etapa de más a menos, dos años de cambio, de acabar con la pereza, de aprender a vivir con asperezas, y a empezar a no saber decir que no. Gorjeos termina aquí, la sinceridad a medias tintas, el rechazo a piernas tontas, las tardes de pijama, el exceso de cama en ausencia de dramas.

Abrimos "Gusto de contrastes" para dar al traste con lo correcto.

Gracias por estos dos años.

Gusto de contrastes

Ese movimiento brusco

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Wed, 11 Jun 2008 19:43:00 +0000

Que si follamos aquí no fue porque dios lo quiso,
si no porque mi piso está más cerca que tu ático,
niña de reflejo apático.

Gusto de contrastes, es uno de mis lastres
si antes de las tres me preguntas lo que busco,
con este movimiento brusco.

Dejame sacarte la piel a tiras, que si te piras,
las horas se estiran hasta hacerme fiel al papel
que envuelve mis mentiras con un cordel.

Gorjeos

Sancionar la inocencia del culpable,
desaprender el código aprendido,
quitarle la razón al razonable,
dormir con la mujer de su marido.

Almacenar sustancias inflamables,
cultivar el silencio y el ruido,
pintar de azul los días laborables,
exhumar las memorias del olvido.

Hacerle carantoñas a la suerte,
subir de tres en tres las escaleras,
repoblar con sirenas los pantanos.

Matar al cristo de la mala muerte,
bailar alrededor de las hogueras,
manga por hombro, como los gitanos.

Manga por hombro(Ciento volando de catorce. Joaquín Sabina)

Vuelo raso

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Tue, 18 Mar 2008 17:32:00 +0000

Dicen que la vida aprieta, pero no ahoga,
que la soga afloja según el camino que escojas,
y que cuantas más palabras metas entre las hojas del diario,
menos dientes tendrán los peces de tu acuario.

Dicen que la vida siempre tiene algo preparado,
un laberinto, un pareado, una salida, sigue el instinto,
que te dejes llevar, que seas paciente, prueba a dejarte
arrastrar por la corriente, a ser uno menos entre el ganado.

Dicen que la vida es un suspiro, que estamos de paso,
que luego viene el retiro, llega el ocaso,
que haces repaso en el último respiro mirando el vaso,
y valoras las horas de vuelo alto, de vuelo raso.

Entre rastrojos

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Thu, 27 Dec 2007 09:54:00 +0000

Tengo el corazón en remojo
a ver si salen las manchas
de vino tinto con el que pinto
las ganas de volver a mirarte de reojo.

Tengo el corazón en remojo
a ver si ablando la escarcha
que dejó caer tu espalda
cuando me incluiste entre los rastrojos.

Tengo el corazón en remojo
a ver si te aflojo el cerrojo,
pero siempre se sacude
para secarse como los perros
que acuden al reflejo de cristales
en el suelo de mis desvelos.

Siento actualizar tan poco, han pasado muchas cosas, ultimamente ando trabajando en que esto no sea solo leído, también escuchado en forma de música. Espero no tardar mucho en colgar algo.

Un nudo en la cabeza

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Mon, 29 Oct 2007 16:48:00 +0000

"Ninguna mujer tiene dueño", musita Dante,
en un sueño de noche de verano,
fumando en el porche, bebiendo cerveza,
con un nudo de "merca" en la cabeza.

Si ocho Coronitas y dos gramos de farla
no es bastante para aclarar la parla,
se saca la cajita del Mago de Oz
y pasa al típico whisky que quiebra la voz.

No es el tópico utópico de filosofía de bar,
barra, taburete, farra y abrazar el retrete,
es más bien la teoría del que solo destruyendose
construía rios de fantasía sobre el mar.

Y quemar banderas en el apogeo del babeo mental,
y llenar de caderas la entrada al vacio existencial,
que echa de menos las praderas, y de más las aceras.

Al dorso

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sun, 07 Oct 2007 10:52:00 +0000

Esto está escrito al dorso
de una entrada para Sabina
sin más Joaquín que un sinfín
de idas y avenidas de cabeza.

En estas horas de flaqueza
se descolorea gris el horizonte,
linea recta nunca erecta
que destroza mi cabeza...
... antes de que yo la desmonte.

Sin tonalidades no tengo edades
en las que volver a nacer,
con solo distinguir si hacer...
... o deshacer más verdades.

Segunda crónica

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sat, 15 Sep 2007 10:30:00 +0000

En esta segunda crónica improvisada,
alcohólica, sobre un papel por desvirgar,
voy buscando la retórica de una mirada
con el sudor que brota del soñar.

Y estos celos vuelven a perder la esperanza
cobrando por volar un sueldo que no alcanza
para dormir de dia, bebiendo en copas vacias,
y volver a frecuentar un reloj que no avanza.

Y es que estaba lloviendo, o está,
ya no lo se, con los auriculares no me entero
del silencio de esos "peros" que siguen mordiendo
los puntos suspensivos que llevan por teloneros.

El cemento que nos moja

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Mon, 18 Jun 2007 21:43:00 +0000

365 veces al año a corazón abierto
me despierto, extraño, con la sensación
de conocerte con solo volver a verte,
y no poder sacarte de la habitación.

Con el residuo que nos trae cada noche
el averno que calzamos con cordones de acero,
ya no podemos sernos sinceros, ni vernos
sin volvernos asiduos del bar "El reproche".Para sacarles el cemento que nos moja,
colguemos los argumentos a secar al viento,
que no deja destensar esta cuerda floja.

Ya se caminar apoyando nuestra pata coja,
y solo tengo letras para no mirar atras,
para sacar la errata que arruga esta hoja.

Desahucio natural

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Fri, 08 Jun 2007 10:27:00 +0000

La superficie de la tierra encierra
todo cuanto cabe entre las manos del hombre,
mientras tanto bajo la cumbre que pisamos
existen reglas básicas que no controlamos.

No somos los amos, y aunque lo sabemos,
no queremos ver que vivimos de un alquiler,
y que cada día engordamos el peso de la fianza
que nivela la balanza de nuestra existencia.

No es la ciencia si no nuestra conciencia
la que nos dice que aquí ya no nos quieren,
que sobramos, mientras las especies se suicidan
para quitarnos el tiempo que nos reste de vida.

Tantas cosas no mueren tanto por nosotros,
sino para sepultarnos bajo los escombros
de la ruina que llevamos sobre los hombros.

No estamos desertizando, nos están echando.
Y cuando no quedemos ninguno,
todo seguirá como si nunca hubieramos estado.

Soy libre, completamente, terminé todo lo que me mantenía encerrado, ahora estaré por aquí a menudo.

Crónica etílica

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Mon, 21 May 2007 21:30:00 +0000

Abro la puerta ebrio como se abren los labios
del destino para informarme de que aun vivo,
y al entrar me tambaleo agarrado a lo que veo
por lo evidente de que además de ciego, demente.

Subo las escaleras como se escalan las aceras
por sufrir las fracturas de beber para contener
el dique que guarda a oscuras un corazón
que se va a pique sin saber lo que es querer.

Sin buscar causas me sostienen consecuencias,
sin buscar ciencias me desviven mis vivencias,
sin buscar musas, tampoco me quejo si me usas.
Destapo una cama, vestida de sabanas planas
como mi electrocardiograma de cada mañana
que me encuentro sentado en el epicentro
perdido de algún seísmo que creció sin nido.

Me tumbo desnudo con cara de quien quiso y no pudo,
y me derrumbo pensando que cada vez que ando
de cada tres pasos dos siempre son despues el ocaso,
y el tercer tropezando entre los baches del amanecer.

Sin buscar causas me sostienen consecuencias,
sin buscar ciencias me desviven mis vivencias,
sin buscar musas, tampoco me quejo si me usas.

Os presento un video de la futura madre de mis niños, aunque ella aun no lo sabe.
La imagen del texto, por si a alguien le quedaba alguna duda a estas alturas de quien es el autor, me la han "emprestado" el gran Jerjes y sus gnomos. Gracias tio, te debo una. Por cierto, en nueve días seré libre.

Doce caprichos

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Tue, 15 May 2007 11:09:00 +0000

Acuerdate
de que la cuesta de Enero me gusta
bien cargada y con tres hielos,
de que Febrero moja a ras de suelo
si sobrevuelo calles sin esquinas.

Acuerdate
de que el cierzo aprieta en Marzo
mientras me calzo botas sin suela,
de que Abril trae flores con espinas
para trinchar aves de cazuela.

Acuerdate
de la sonrisa clandestina de Mayo
propensa a los desmayos consentidos,
de que Junio no quiere compromisos
sin baile de roces distraidos.

Acuerdate
de que Julio tiene debilidad
por los romances de baño público,
de que los escotes de Agosto
son bicarbonato más acido sulfúrico.

Acuerdate
de que en el desierto de Septiembre
no hay quien siembre en compañía,
de que en Octubre todo se cubre
del color lúgubre de la apatía.

Acuerdate
del corazón de mimbre de Noviembre
que se partió de tanto doblarse
del pato en el lavabo de Diciembre
por el pavo de llorar sin despeinarse.

Restos desde las sombras

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Tue, 24 Apr 2007 11:02:00 +0000

Si buscas explicaciones a mi gesto indiferente
deja que te cuente que se debe... a esos tacones,
a esas miradas distraidas mientras bebes,
a esos mechones desordenados en tu frente,
a esos dientes cuando te muerden el labio,
a esas caderas abriendose paso entre la gente,
a esas maneras de hacer que me sienta un sabio,
a esas manos cuando rodean a este demente,
a esos dedos cuando recorren mi extrarradio,
a esas ideas de bruja teniendo escasos veinte.

Desde el atril que mantiene en pie mis sueños
aun no parece que haya llegado Abril,
el tallo todavía es demasiado pequeño
y el cielo se esta volviendo añil.
En el atril que alquilé con el sudor de mi tiempo
aun no decrece la sombra de Enero.

Mantengo el tengo

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Mon, 26 Mar 2007 20:50:00 +0000

Tengo una grieta en la fachada,
un valor sin escarmiento
y cuatro hojas que buscar.

Tengo una lengua mal hablada,
un cojín de mal asiento
y un trébol que disfrazar.

Tengo un ensayo de azar,
un tercer tendón de aquiles
y un cajón por ordenar,
un calendario sin abriles,
una tara que enseñar
y una llave para cerrar
el diario de tardes sin lienzo ni pincel,
de mañanas buscando en lorenzo
asomado al balcón de babel.

Tengo la ambición sobornada,
nunca se de que hablar
cuando no tengo nada...
que decir...
que no sea una vuelta de tuerca más...
al teatro que vestimos...
sin saber improvisar.

Mesablog

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Tue, 13 Mar 2007 10:41:00 +0000

Pulsa en cualquiera de las imagenes para ampliarla y verla con nitidez

Improvisado

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sat, 03 Mar 2007 00:47:00 +0000

El tiempo no me da para más que garabatear unas letras sobre la mesa.

A mano

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sun, 11 Feb 2007 23:00:00 +0000

Pinchad en la imagen para ampliarla y verla con nitidez

Sabados por la tarde

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Mon, 05 Feb 2007 11:58:00 +0000

Recuerdo cuando el sábado por la tarde era el mejor momento de la semana, no había que esperar hasta media tarde para salir a la calle, no había que aguantar en casa hasta que pasara la hora de la siesta para echar un partido, o para construirse un fuerte con las cajas de cartón que dejaban tiradas los tenderos del rastro de la mañana. A veces, si encontrabas entre los cartones una caja de madera y alguna red de fruta hacíamos una trampa para ratones con un palo atado a una cuerda, el cebo era el trozo de mortadela del bocata del que perdía a “pares y nones”; creo que nunca pillamos uno, pero eso era lo de menos; a los cinco minutos se te olvidaba porque a alguno se le ocurría correr al quiosco a comprar unos caramelos que habían traído nuevos que te saltaban las lagrimas de lo que picaban, comprábamos todos los que podíamos con los duros que reuniéramos y apostábamos a ver quien era capaz de comérselos todos de una vez. En aquella época el mayor logro era que el vecino te dejara su bici nueva, que tenía 18 cambios que duraban 5 minutos si no los tensabas a diario, echarte una carrera contra el mejor del barrio y ganarle; o tener valor para tirarte con el monopatín por la calle más empinada sin frenar; eras el rey del mundo, con un brazo roto, pero el rey. Más allá de los límites del barrio no había nada más que el colegio y casa de los primos, no necesitabas nada más, aquel era tu feudo, tu universo, y eras más feliz en él de lo que lo serás el resto de tu vida.

...

Tengo por costumbre no separarme de la herrumbre
que cubre las esquinas en las que fui vencido,
clavarle las uñas al latido de hadas anodinas
de las que avivan la lumbre del vivir mezquino.

Tengo por costumbre negociar tratos de favor
con el sabor de sabanas sudadas a media tarde,
llamarle cobarde al que vendió su valor
por un escudo roto menos pronto que tarde.
Tengo por costumbre automutilarme buscando
la llave que abre esta caja de pandora,
subirle la falda al aroma que desprende
el ave que solo aflora a tales deshoras.

Tengo por cumbre llegar a ser el más bajo
de los escarabajos que arrastran sus errores,
abonar las flores del fracaso a este paso
de liebre que no sabe de tortugas mejores.

...

Esto me recuerda a un tiempo que no he vivido y que no me gustaría volver a vivir:

...

Hago lo que puedo, se está acercando la fecha y cada vez tengo menos tiempo para dedicarle a esto, prometo actualizar siempre que pueda hasta que pase la fecha y vuelva todo a la normalidad.

Algún día

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sat, 27 Jan 2007 04:16:00 +0000

Tengo la certeza de que no estoy seguro de nada, es lo más blando sobre lo que he pisado y lo más duro sobre lo que he dormido, lo más alto que he bajado y lo más lógico que he olvidado. Casi nunca me encuentro sobre el escritorio y suelo hallar lo que busco cuando me pierdo entre los cajones de la despensa que escondo en mitad de la calle. Prefiero ponerme moreno a la sombra de un naranjo que perder el color bajo los rayos de un flexo; eso si, conozco a mis vecinos, son ricos y famosos, lo se porque los espío por una ventana que tengo en el salón y que da a su casa; a los que todavía no conozco son a los que viven al lado mía. Acostumbro a no levantarme nunca sin estar seguro de estar sentado, siempre que puedo sueño de pie y procuro estar bien despierto a la hora de dormir. No se cuantos años me quedan para nacer pero cada día me encuentro menos muerto, será porque le puse una careta a la cara oculta de la luna con un antifaz para que la visible le tuviera que contar lo que ve, para que abrieran los ojos y dejaran de darse la espalda. Uso ropa exterior ajustada para asegurarme de no ocupar más de lo políticamente correcto, pero cuando nadie mira me gusta correr desnudo por el fondo del mar de ojos que me observan escandalizados. Algún día maduraré, me caeré del árbol genealógico y germinaré, algún día de mis raíces colgarán las hojas que formarán un libro, algún día ese libro dejará de estar en blanco, algún día ese blanco comprenderá que el negro es superior, algún día ese negro comprenderá que todo fue por culpa del miedo, algún día.

"Si no vives al límite ocupas demasiado espacio". Dan Osman

...

Siento no haber actualizado antes y que la actualización no sea gran cosa, ando apretadillo de tiempo en pos de disponer de más algún día.

Cada vez más cerca, cada vez más lejos

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Wed, 17 Jan 2007 22:50:00 +0000

Joder, está mirando otra vez, no se como lo hace pero no puedo moverme, no puedo apartar los ojos, ¿por qué siempre aparta la mirada antes que yo?, debe ser una habilidad innata, no puede ser, va a pensar que soy un enfermo que no deja de mirarla, cuando ni siquiera quiero levantar la cabeza de los apuntes por miedo a descubrir como se ríe de mí con la amiga, pero no puedo evitarlo, no puedo evitar volver a mirarla.

Otra vez, está sonriendo, no puede ser, no me puede estar sonriendo a mí, sigue sonriendo mientras se gira sin dejar de mirar y le dice algo a la amiga al oído; mierda, ya está, ya hay cachondeo con “el de la mesa en enfrente que no deja de mirar”, “el salido” me estarán llamando o algo así, normal, si es lo que debo parecer, “mira ese, que no para de mirar, a saber lo que estará pensando, para eso que no venga a la biblioteca, aquí se viene a estudiar”; pero no, ella no sabe que no puedo pensar nada, ni bueno ni malo, por su culpa, porque cada vez que me mira, todo mi organismo queda en “stand by”, y cada vez que deja de mirar todo mi organismo grita “¡joder, ha vuelto a mirar!” hasta que lo vuelve a hacer.

No puedo seguir así, no puedo estudiar, tampoco me puedo ir, su mirada ha soldado la puerta de salida a su propio marco, me tiene preso dentro de una burbuja de metacrilato verde, como sus ojos; me tiraría por la ventana ahora mismo, seguro que me saldrían alas, la naturaleza me dotaría de alas para escapar volando, pero para eso tengo que salir de esta biblioteca, aquí no hay naturaleza, aquí la que manda es ella.

Vuelve a mirar, vuelve a sonreír, pero esta vez no se gira, no se ríe, solo sonríe, me sonríe, a mí; de repente se abre un agujero debajo de mi mesa, negro, enorme, tengo vértigo, los pies colgando, la pata de la silla a punto de resbalar dentro, tengo que levantarme, tengo que decirle algo si no quiero caer en el agujero sin fondo donde habita el arrepentimiento, tengo que hacerlo, no se cómo, pero tengo que hacerlo.

Casi no puedo andar, cada célula de mi cuerpo tiembla al compás de las palabras que mi cabeza no para de repetir una y otra vez, “¿qué coño le digo?”; cada vez más cerca, cada vez más lejos de mi silla, de mi burbuja, allí al menos estaba seguro; levanta la vista, me ve, ve que me acerco y abre más los ojos, lo está haciendo ella, cuanto más abre los ojos más me atrae ese imán que contienen, ya no hay marcha atrás.

Ya estoy delante, me ha llevado hasta ella a su voluntad y ahora me obliga a agacharme para que mi cabeza quede por debajo de la suya, soy su súbdito, su plebeyo, tengo que decirle algo.

“Ho...hola”... Mierda de imaginación...

(Basado en hechos reales, vamos, que pasaron, pero no como en las pelis, que las basan y luego no tiene nada que ver, no no, aquí eso no pasa, aquí todo es de verdad de la buena, como la del anuncio ese, si hombre ese, pos eso)

...

Moja su pluma en tinteros cotidianos
para desnudar las musas secuestradas,
que esconde entre esos sueños paganos
que limpian de bruma su calzada.

Descosiendo blusas con sus letras,
nos enseña trozos de un corazón
deshecho por unos ojos de medusa.
Escribir es vivir es su adicción.

Esto va por Dani y su "Escribir es vivir", compañero, sigue así que llegaras lejos, escribiendo como escribes como solo 16 años, que tiemblen las editoriales...

Y si te ha gustado algo que hayas leido, votameeeee!!!! Al mejor blog de ficción!!!

Deep Spain

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sun, 14 Jan 2007 23:00:00 +0000

Le estaba empezando a coger manía a la harina, después de tantos años, todavía no había conseguido llevarse bien con ella, se le metía por todos los orificios que no cubriera, le irritaba y le producía alergia; por ello, aún en pleno agosto, debía llevar todo el cuerpo tapado, incluso la cabeza con una capucha y unas gafas para los ojos. Era muy engorroso, demasiado, pero él no había elegido ser panadero, le llegó por herencia, su padre y todos sus ascendientes lo fueron; él no podía fallarles, no podía fallarle a su padre, único familiar en vida que le quedaba, y por poco tiempo, estaba prácticamente en su lecho de muerte. Diego rompería con la tradición familiar, pero no lo haría hasta que su padre no se fuera, no le importaba que una aldea de 162 habitantes se quedara sin pan; él quería ser teleoperador, era su sueño, desde que hacía unos años leyó en el periódico, que traía en el coche su primo de la ciudad una vez al año, que era una profesión en auge decidió que ese era su futuro, en el pueblo no había prensa, ni televisión, ni radio, y él ni siquiera sabía qué era un teleoperador, pero por el nombre tenía que ser algo importante, un médico que operaba a domicilio o alguien que mandaba, si, tenía que ser algo de eso, y el tenía que viajar a la ciudad y llegar a serlo, así obtendría el respeto y la admiración de su pueblo, sería un héroe local.

...

Paseando por "anca" Male ví que ha vuelto a proponer el concurso de microrelatos, y recordé él primero y único que le mande, Spanish History Equis, que ganó, posiblemente porque ella no tendría muy claro entonces lo que era un buen relato. El caso es que recorde ese relato y como terminaba, y se me antojó escribir este a modo de conexión, otra chorrada si cabe aun mayor que aquella...

...

Nos trae virtudes, ingenios de sangre marrón,
maravillas canoras de aptitudes malditas,
que recoge con un cubo asomado a su balcón,
al caer el sol entre un convenio de afroditas.

Codo a codo con Sabinas y Serranos,
se arrastra por el cielo, vuela por el lodo.
Pinta eventos con teclado y a dos manos,
trata el desvelo con el yodo de beodos.

Y esto son unas palabrejas dedicadas a un amigo, desde hace poco, que se lo curra mucho y que siempre será bienvenido, Victor Alfaro y su "Al caer el Sol". A partir de ahora iré soltando alguna letra dedicada a gente que hace cosas interesantes, a ver si se ganan algunos adeptos extra, si no tienen bastantes ya...

Y si te ha gustado algo que hayas leido, votameeeee!!!! Al mejor blog de ficción!!!
Os suelto un cacharro de estos para que me enlaceis también!!!! si será por pedir...

Demasiadas personas

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sat, 13 Jan 2007 13:56:00 +0000

Desperté hace escasamente un par de horas, con la lengua como la cortina de un cuarto de baño, los ojos como dos puñaladas en un tomate, y la cabeza como un bolsillo con manchas de humedad por las goteras. La dificultad que me supone en este momento la reconstrucción de un intervalo temporal dado es proporcional a la confianza que se puede llegar a tener con un trozo de vidrio al que besar. Ayer la noche fue demasiado larga, demasiado estrecha, y sobre todo, con el techo demasiado bajo, no cabía escapatoria, “sigue el camino de baldosas amarillas”, en mi caso, siendo daltónico, puede que sean hasta verdes. Lo encontré todo demasiado encorsetado dentro de conversaciones preestablecidas, preacordadas, preocupantes; ser simpático sin ser cargante para ellas, ser elocuente sin ser un listillo, ser sutilmente descarado, ser original una vez por cada rango de 10 minutos, ser interesante guión tímido; ser demasiadas cosas, ser demasiadas personas, cuando me suele costar ser solo una, cuando no se ni quién soy yo.

...

Si te ha gustado lo que has leido votame en 20Blogs a "El mejor blog de ficción" y deja tu huella en la Blogger Fiesta.

Riiiiiiiiiiiing…

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Wed, 10 Jan 2007 00:13:00 +0000

Riiiiiiiiiiiing… riiiiiiiiiiiiing… riiiiiiiiiiiiiiiiing…

Serán las cuatro de la mañana... el teléfono no para de retumbar en la estancia, la oscuridad se alía con el silencio de la noche para hacer más audible la llamada, el sonido atronador se expande como un alud colina abajo mientras recorre cada rincón de la casa y alrededores atravesando piedra, hormigón y madera. No cesa de sonar, pero allí no estoy yo para escucharlo, allí no hay nadie para atender tan urgente llamada.

Sin embargo, aquí lo que suenan son pasos, alguien sube la escalera, alguien que no usa tacones, que raro, si ella siempre los lleva… ¿Qué donde me encuentro yo en este momento? Bueno, la respuesta más concisa sería decir “en la cama donde mi jefa duerme cada noche con su marido”, pero eso sería por completo irrelevante sin antes decir que me encuentro solo en ella, encerrado con la llave echada desde fuera y sin mi jefa, os contaré como he llegado a esta situación.

Debían ser las tres de la tarde de hoy cuando me dio por salir a comer fuera en vez de hacerlo en casa antes de volver al trabajo, a veces hago eso por variar un poco la rutina algún día entre semana, y de camino conozco un sitio nuevo al que invitar a cenar a alguna becaria nueva que me entre por el ojo. Hacía un par de semanas habían abierto un restaurante oriental a dos calles de la oficina, de estos en los que la comida la hace un diestro malabarista en una gran plancha delante de tus narices, podría ser interesante. Entré en el local y rápidamente me dieron asiento junto a una de aquellas planchas, si, junto a una de aquellas planchas y cuando me vine a dar cuenta, junto a mi jefa, mi imponente jefa, mujer de negocios, con treintaitantos años esculpidos a base de gimnasio, y con una cara de la mala de la telenovela que no se si da miedo o quita el hipo. Esa mujer me imponía, tanto que inspiraba un sentimiento contradictorio en mi cuerpo, por un lado, siempre que la tenia cerca me ponía a temblar como un flan, y por otro, no podía evitar que mi cabeza se desbocara imaginando mil fantasías de las que ella era la protagonista.

Durante la comida traté de comportarme con naturalidad, como si no estuviera a punto de salir volando de la silla por la tensión que albergaban mis cuadriceps, mantuvimos una conversación bastante fluida, si exceptuamos mis tartajeos esporádicos, y trivial sobre el trabajo, nada, lo típico que se habla con la jefe porque no sabes que le gusta o le disgusta a parte de lo que os une profesionalmente. Llegados a un punto llego el momento del silencio incomodo, agotamos las reservas de conversación banal y quedamos los dos callados, las únicas que hablaban eran mi cabeza y mi entrepierna, la primera no paraba de gritarme al oído derecho “Que coño hago yo ahora por dios!! De que le hablo a esta tía!!” y la segunda no paraba de decirme al izquierdo “Dile a la cabeza que a ver si espabila de una puta vez y le tira los trastos a esta tía, que esta buenísima”. En ese debate interno me encontraba sumido cuando fue ella la que se giró y me propuso ir a su casa esa misma noche al salir de la oficina, a terminar de redactar unos expedientes atrasados, “mi marido esta de viaje y no vuelve hasta mañana, así estaremos más tranquilos”… Tranquilos!!!??? Lo estaría ella, porque a mi me faltaba echar fuego por el culo para salir propulsado de allí, joder joder, me estaba proponiendo ir a su casa, “La Jefa”, mi entrepierna se volvió loca, perdió el control y tuve que arrimarme un poco más a la mesa para disimular, mientras tanto, la cabeza consiguió serenarse lo justo para pronunciar “de acuerdo”.

La tarde en la oficina paso entre los “no me lo creo” de mi cabeza y los paseos al baño a ver si tenía la camisa arrugada o el nudo de la corbata flojo, de ningún modo quería que pasara por delante mía y recapacitara sobre su proposición al ver a semejante impresentable. Pero no pasó, no la vi en toda la tarde, lo único que supe de ella fue la nota que encontré sobre mi mesa al volver de uno de mis periplos cuarto bañiles, era su letra, su dirección, solo su dirección, ninguna hora a la que estar allí, supuse que nada más salir de la oficina, ella siempre se iba antes, es lo que tiene ser la que manda, así que estaría en casa cuando yo apareciera…

Ya está arriba quien sea, ha abierto la puerta del salón, está habitación está al otro lado del pasillo, esto no me gusta nada…

Continuará…

…

P.D.: Señores, lo de la fiesta de los 3000 euros no era un farol, la pienso hacer jerjito, sigue y seguirá en pie en el remoto caso de que ganara, así que a votar como descosios!!! Y a continuar la historia de la “Blogger Fiesta”, si sale algo más o menos largo lo uniré todo y lo colgaré, o puede que se convierta en un corto, ¿Qué dices Carlos?...

A VOTARRRRR!!!

Blogger Fiesta

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Mon, 08 Jan 2007 22:55:00 +0000

Soñar es una de las pocas cualidades humanas que me gustan, no se si será por su absurdez, o por el sentido que tiene, el caso es que no puedo parar de hacerlo. Está tarde entré a mirar el blog y las votaciones en 20Blogs, y no pude evitar empezar a soñar con lo que haría con los 3000 euros del premio, pero solo empezar, porque nada más hacerlo me di cuenta de que no sabría que hacer con ese dinero, es cierto que hay muchas cosas que me gustaría comprar, y muchas cosas que me gustaría hacer, pero realmente no hay nada que necesite, no hay nada que sobresalga. Entonces, pensando pensando se iluminó la bombilla, se iluminó tanto tanto que terminó por reventar… Pensé, “si ganara los 3000 euros gracias a los votos de los bloggers, porque no gastármelos en ellos, en organizar una fiesta para ellos, una única noche en la que fundirme los 3000 euros con los todos ellos, una fiesta que todos recordaran el resto de su vida…” Decidido, se que es imposible que gane, pero si remotamente ocurriera eso es lo que haría con el dinero que me darían vuestros propios votos, devolvéroslo en forma de despiporre.

Y siguiendo con el sueño, pensé que tampoco tenía como decidir a quien invitar a la fiesta, con la cantidad del blogs que hay, es una locura… y la bombilla reventada dio un calambrazo, y me hizo escribir lo que sigue, es mi versión de lo que pasaría en esa fiesta, incompleta, al final enlaza con alguien que aun no tiene nombre, para que la continúe el primero que comente, y después el siguiente y así ir construyendo nuestro propio sueño de cómo sería esa noche, y de camino, hacer la lista de invitados de una fiesta que ya ha ocurrido en la cabeza de cada uno, y si comentáis la idea en vuestro blog más larga será la lista…

…

Había bebido demasiado rápido, demasiadas copas, empezaba a notar que el cómodo estado de la elocuencia que brinda la embriaguez comenzaba a dar paso al mareo propio de la más burda borrachera; debía aflojar el ritmo, quizá comer algo, y sentarme a hablar con alguien, preferiblemente alguna blogger a la que tirarle los tejos que tuviera una conversación lo suficientemente fluida como para hacerme descender la tasa de tragos por minuto al cubata, o salir a la calle sin que nadie me viera y darle una vuelta a la manzana corriendo, eso haría que se me pasará el mareo y pudiera seguir disfrutando, y por supuesto ejerciendo de anfitrión; no era buena idea que una fiesta en la que me había gastado 3000 euros se terminara tan pronto para mi, ya habría tiempo más tarde de terminar como una cuba haciendo cualquier excentricidad sobre una mesa, probablemente en paños menores. Dado que si me ponía a correr iba a terminar sudando como un cerdo, opte por buscar a alguien con quién intercambiar pareceres, pero claro, la mayoría de la gente que había por allí eran prácticamente desconocidos, solo sabía de ellos porque hubieran escrito algún comentario en el blog o por haber leído algo en uno de los suyos; de hecho ni siquiera conocía las caras de más de dos o tres que había visto por fotos en alguna ocasión, o sea que a quien fuera iba a tener que preguntarle primero cual era se apodo para comentar, y pobre de mi si no me acordaba de su blog, o si ni siquiera había entrado en él. Decidí probar suerte con la primera persona que viera de espaldas a mi, a ver si con suerte no sabía el o ella quien era yo y empezar los dos de cero con las típicas preguntas para romper el hielo…

…

P.D.: Tampoco sabría que hacer con los 3000 euros si ganara el premio del mejor blog que otorga el jurado, cosa aun más imposible que la anterior, pero aun así se me ocurrió coger a dos o tres bloggers e irnos a conocer Europa a nuestro antojo, no sería mala idea… en definitiva, soñar es gratis, y si no lo fuera, en ello me gastaría el dinero.

Todo sea por el despiporre general... Votad

Este saco de huesos

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sun, 07 Jan 2007 20:22:00 +0000

Esa tendencia de las palabras a terminar hablando sobre tí
mina la paciencia de esta conciencia macabra.

Esa ciencia que guarda la constancia de mis excesos
se basa en el traspies de este saco de huesos.

Esa cortina de sonrisas que fracasa con estilo descortés,
no llega a cubrir la piel de gallina que deja
el nacer deprisa, el morir en vilo,
por separase de un suelo en el que demasiado nada pasa.

Seis y dieciocho de la mañana

noreply@blogger.com (Gorjeos) — Sat, 30 Dec 2006 14:15:00 +0000

Seis y dieciocho de la mañana, llegué hace catorce minutos a mi casa, miento, no llegué yo, me trajeron, entre varios claro, me agarraban de las extremidades. De la mano derecha me traían las ganas que tenía de escribir esto, bueno, no esto en concreto, si no cualquier tontería que se me ocurriera. De la pierna izquierda, con la que me levantaré mañana, me traían las copas de más, esas que fomentan ganas de mirar mientras nublan la capacidad de ver. Del brazo izquierdo me traían cuatro medias naranjas, esas con las que nunca encaje a ser algo entero. Y por último, de la pierna derecha arrastraba el enano que guardo debajo de la almohada, ese que tengo que burlar cada mañana para despegarme de las sabanas. Pero nada arrastra mi cabeza, ella es libre.

Seis y treinta y seis de la mañana, llegué hace treinta y dos minutos a mi casa, y me estoy quedando dormido, el enano no para de tirar de los parpados y de tirarme de la boca para que bostece, “mañana terminarás el post”, dice; y aunque se que mañana cuando me levante y lea esto pensaré que es una mierda, aun así, ahora mismo no me atrevo a borrarlo.

Dos y cincuenta y ocho del mediodía, acabo de encender el ordenador, acabo de encontrarme esto, no lo recordaba; veo que aun bebido conservo algo de lucidez, ya que ya ayer sabía que lo que estaba escribiendo era una mierda. No obstante, como me la suda y tengo ganas de actualizar, aquí lo suelto con una frase que salio sola.

“Los días que me quisiste no son días,
son noches,
son demasiados derroches para tanta afonía,
para tanto reproche de balde carente de teoría que lo respalde.”