Generación perdida

Las cicatrices en la piel a juego con la marca de la ropa, vestido de blanco como un angel sin apego a la vida, si acaso a la bebida, a unas zapatillas adidas. Colgantes de oro bruñido, ceñidos a mil tardes sin sentido, a una cabeza crecida en un parque derruido.

La carrera del tirón, el único deporte que hace latir el corazón del que nunca encontro el Norte, solo buscó el importe, llave de la puerta a las flores de la huerta de la sinrazón. Caladas a pulmon lleno, humo de minutos perdidos, desmotivación con sentido del humor, de no llegar al instituto donde la ilusión por vivir no se ha aprendido.

Un tema de la calle.