Brasas

Anduve buscando entre mis dedos
los granos de arena que no regaste,
en aquellos días florecieron miedos
que tu no sembraste, te los llevaste.

El desgaste de los años secó la hoja
de tu espada, la de cortar malas hierbas,
la de atravesar tormentas, ya no inventas
cada día una armadura de Minerva.

Y ahora te encuentro vencida, abatida,
tan solo asistida por las brasas del fuego
con el que antaño incendiabas toda tu vida,
todo a tu paso, la aguerrida amante de Atila.

Remendaste demasiadas veces el escudo
hasta hacerlo impenetrable, inadaptable
a palabras de tramperos de ojo agudo,
embudo para lecciones, intenciones desechables.

Un tema nuevo con sabor añejo.