Cada vez más cerca, cada vez más lejos

Joder, está mirando otra vez, no se como lo hace pero no puedo moverme, no puedo apartar los ojos, ¿por qué siempre aparta la mirada antes que yo?, debe ser una habilidad innata, no puede ser, va a pensar que soy un enfermo que no deja de mirarla, cuando ni siquiera quiero levantar la cabeza de los apuntes por miedo a descubrir como se ríe de mí con la amiga, pero no puedo evitarlo, no puedo evitar volver a mirarla.

Otra vez, está sonriendo, no puede ser, no me puede estar sonriendo a mí, sigue sonriendo mientras se gira sin dejar de mirar y le dice algo a la amiga al oído; mierda, ya está, ya hay cachondeo con “el de la mesa en enfrente que no deja de mirar”, “el salido” me estarán llamando o algo así, normal, si es lo que debo parecer, “mira ese, que no para de mirar, a saber lo que estará pensando, para eso que no venga a la biblioteca, aquí se viene a estudiar”; pero no, ella no sabe que no puedo pensar nada, ni bueno ni malo, por su culpa, porque cada vez que me mira, todo mi organismo queda en “stand by”, y cada vez que deja de mirar todo mi organismo grita “¡joder, ha vuelto a mirar!” hasta que lo vuelve a hacer.

No puedo seguir así, no puedo estudiar, tampoco me puedo ir, su mirada ha soldado la puerta de salida a su propio marco, me tiene preso dentro de una burbuja de metacrilato verde, como sus ojos; me tiraría por la ventana ahora mismo, seguro que me saldrían alas, la naturaleza me dotaría de alas para escapar volando, pero para eso tengo que salir de esta biblioteca, aquí no hay naturaleza, aquí la que manda es ella.

Vuelve a mirar, vuelve a sonreír, pero esta vez no se gira, no se ríe, solo sonríe, me sonríe, a mí; de repente se abre un agujero debajo de mi mesa, negro, enorme, tengo vértigo, los pies colgando, la pata de la silla a punto de resbalar dentro, tengo que levantarme, tengo que decirle algo si no quiero caer en el agujero sin fondo donde habita el arrepentimiento, tengo que hacerlo, no se cómo, pero tengo que hacerlo.

Casi no puedo andar, cada célula de mi cuerpo tiembla al compás de las palabras que mi cabeza no para de repetir una y otra vez, “¿qué coño le digo?”; cada vez más cerca, cada vez más lejos de mi silla, de mi burbuja, allí al menos estaba seguro; levanta la vista, me ve, ve que me acerco y abre más los ojos, lo está haciendo ella, cuanto más abre los ojos más me atrae ese imán que contienen, ya no hay marcha atrás.

Ya estoy delante, me ha llevado hasta ella a su voluntad y ahora me obliga a agacharme para que mi cabeza quede por debajo de la suya, soy su súbdito, su plebeyo, tengo que decirle algo.

“Ho...hola”... Mierda de imaginación...

(Basado en hechos reales, vamos, que pasaron, pero no como en las pelis, que las basan y luego no tiene nada que ver, no no, aquí eso no pasa, aquí todo es de verdad de la buena, como la del anuncio ese, si hombre ese, pos eso)

...

Moja su pluma en tinteros cotidianos
para desnudar las musas secuestradas,
que esconde entre esos sueños paganos
que limpian de bruma su calzada.

Descosiendo blusas con sus letras,
nos enseña trozos de un corazón
deshecho por unos ojos de medusa.
Escribir es vivir es su adicción.

Esto va por Dani y su "Escribir es vivir", compañero, sigue así que llegaras lejos, escribiendo como escribes como solo 16 años, que tiemblen las editoriales...

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