Seis y dieciocho de la mañana

Seis y dieciocho de la mañana, llegué hace catorce minutos a mi casa, miento, no llegué yo, me trajeron, entre varios claro, me agarraban de las extremidades. De la mano derecha me traían las ganas que tenía de escribir esto, bueno, no esto en concreto, si no cualquier tontería que se me ocurriera. De la pierna izquierda, con la que me levantaré mañana, me traían las copas de más, esas que fomentan ganas de mirar mientras nublan la capacidad de ver. Del brazo izquierdo me traían cuatro medias naranjas, esas con las que nunca encaje a ser algo entero. Y por último, de la pierna derecha arrastraba el enano que guardo debajo de la almohada, ese que tengo que burlar cada mañana para despegarme de las sabanas. Pero nada arrastra mi cabeza, ella es libre.

Seis y treinta y seis de la mañana, llegué hace treinta y dos minutos a mi casa, y me estoy quedando dormido, el enano no para de tirar de los parpados y de tirarme de la boca para que bostece, “mañana terminarás el post”, dice; y aunque se que mañana cuando me levante y lea esto pensaré que es una mierda, aun así, ahora mismo no me atrevo a borrarlo.

Dos y cincuenta y ocho del mediodía, acabo de encender el ordenador, acabo de encontrarme esto, no lo recordaba; veo que aun bebido conservo algo de lucidez, ya que ya ayer sabía que lo que estaba escribiendo era una mierda. No obstante, como me la suda y tengo ganas de actualizar, aquí lo suelto con una frase que salio sola.

“Los días que me quisiste no son días,
son noches,
son demasiados derroches para tanta afonía,
para tanto reproche de balde carente de teoría que lo respalde.”